黄昏的光软软的，斜斜切过客厅玻璃窗，在木地板上投下长条光斑。空气里先漾开一缕咖啡的焦香，不烈不冲，是深烘豆独有的醇厚，裹着热牛奶的温润，像一层轻柔的纱，把整个黄昏裹得温软绵长。

　　我端着一杯热咖啡，轻轻地走过客厅。妈妈正坐在藤椅上，指尖摩挲藤纹，眼神却空洞茫然地望着我，像望着抓不住的云。妈妈患上阿尔茨海默病已经七年了。曾经雷厉风行的医生，如今早已忘了问诊开方，忘了邻里姓名，有时甚至连我这个小女儿也快要认不出。

　　我把咖啡轻放在矮几上，杯口余韵漫开，焦香里裹着淡淡的坚果甜，混着一丝焦糖的绵柔，丝丝缕缕缠上鼻尖。我蹲下身，轻声喊：“妈，喝咖啡了，是你以前爱喝的味道。”

　　妈妈迟缓地转过头，似想抬手握杯柄，却只是窘迫地蜷起手指，对我笑了一笑。

　　我舀起一勺咖啡，轻轻吹凉：“张嘴，喝，妈。”

　　随着咖啡滑入她的喉咙，妈妈笑了，说了一句：“好香。”这句话像一只温柔的手，轻轻拂去我的焦躁。

　　刚开始得病时，妈妈常常是刚煮好的咖啡转眼忘加糖，或者站在自家门前却无法肯定那是自己最熟悉的地方。渐渐地，我能清晰地感受到她的记忆在加速流失，更能体会她日复一日的绝望。如今连生活都无法自理的妈妈，早已远离了与诗书为伴的日子，也遗忘了每个黄昏，我陪着她煮咖啡、翻书页，咖啡香与墨香缠在一起的美好时光。

　　一辈子太长。如今换我每天为妈妈洗澡、穿衣、喂饭，各种琐事几乎将我淹没。多少次我躲在房里崩溃大哭。但我清楚地知道，这样的日子妈妈比我更煎熬。她曾轻轻地抱住我说：“我还是我吗？我真不想这样拖累你们。”那紧紧的拥抱，让我窒息。

　　在我的细心照顾下，妈妈慢慢接受她的“不一样”：出门会紧紧牵住我的手，像一个怕走失的孩子；坦然接受喂食，接受给她换尿湿的裤子，不再因窘迫别过头；偶尔失控发脾气，过后会笨拙地道歉，反复念着“没事，下次我会好好听话”。每天睡觉前，她会背诵我的名字十几遍，防止第二天忘了我。

　　咖啡喝了小半杯，香气愈发沉柔，温温地绕在周身，不肯散去。妈妈望着窗外金红的暮色，忽然轻声念：“夕阳无限好，只是近黄昏。”我的手猛地顿住，眼眶瞬间泛红。这是母亲最爱念的诗，现在它在咖啡香气与黄昏暮色的作用下，从记忆深处醒了过来。

　　“妈，你想起来什么？”

　　妈妈的眼神依旧空茫，轻轻摇头却又轻轻点头，指尖仍摩挲藤椅，似在回味诗句，又似眷恋鼻尖那缕带着岁月温度的咖啡香。刻在骨血里的东西，纵使被病痛蒙尘，也会在某个温柔的瞬间破土发芽。

　　我擦去眼角的泪，又递来一勺咖啡：“妈，这香气，要慢慢品。”

　　我扶妈妈走到阳台，晚风携着桂花香，与屋里的咖啡焦香糅合在一起。我握紧母亲的手，望着天边晚霞如胭脂漫开。

　　最后一缕霞光落在我们母女身上，将依偎的影子，拉得很长，很长。

　　（范宇红）